Ma propre mère m’a laissée sur le seuil de l’appartement d’un inconnu

Le succès… et la solitude

À 23 ans, j’avais mon propre appartement en plein centre-ville. Mais au fond, je restais seule. Ce vide, ce manque d’origine, me hantait toujours. Thomas, mon seul ami et détective, m’aidait dans mes recherches. Un jour, il trouva : Isabelle Moreau. Ma mère biologique. 47 ans. Sans enfants — officiellement. Elle travaillait comme femme de ménage.

Le face-à-face que je n’attendais pas

Le plan était simple : elle viendrait travailler chez moi. Une annonce, une caméra discrète, une fausse identité. Quand elle est entrée pour la première fois, avec ses produits ménagers au citron, j’ai compris : elle ne savait pas. Huit semaines à l’observer, en silence. Et moi, à me demander pourquoi.

Puis un jour, elle s’arrête devant une photo de moi diplômée. Son regard change. Elle hésite, plisse les yeux. Et je lui parle.

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