Ma propre mère m’a laissée sur le seuil de l’appartement d’un inconnu

Tout a commencé un matin d’octobre, il y a 25 ans. Un couple de retraités découvre un bébé sur le pas de leur porte. Une couverture rêche, une note : « Pardonne-moi ». Et moi, minuscule, fragile, sans nom. J’ai grandi chez eux, mais je n’ai jamais eu droit à l’amour. Seulement à une tolérance distante.

Ma chambre ? Un coin du couloir. Mes repas ? Les restes du repas de la veille. Mes vêtements ? Trop grands, usés, achetés sur les marchés. À l’école, j’étais « la trouvaille », « la sans-nom ». Les moqueries étaient mon quotidien. Je ne pleurais pas. J’accumulais. Chaque blessure me rendait plus forte.

De survivante à bâtisseuse de rêves

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