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Je m’appelle Amélie, j’ai 35 ans, et depuis huit longues années, mon mari Laurent et moi nous battons contre l’infertilité. Traitements, examens, espoirs déçus… Ce mardi-là, je sortais d’un énième rendez-vous médical, le cœur vidé, les yeux gonflés de fatigue.
Incapable de rentrer chez moi, j’ai marché sans but jusqu’au Jardin du grand rond. C’est notre refuge, notre coin de paix. Assise sur un banc, les rayons du soleil me réchauffant un peu le cœur, je me suis endormie sans m’en rendre compte.
Le réveil le plus bouleversant de ma vie
Quand mes yeux se sont ouverts, quelque chose avait changé. Dans mes bras, un bébé. Tout petit, emmailloté dans une couverture jaune pâle, dormant paisiblement. Et dans sa main minuscule, une lettre.
« Elle s’appelle Lisa. Je ne peux plus m’occuper d’elle. Maintenant, elle est à toi. Pardonne-moi. Ne me cherche pas. »
La panique m’a saisie. Qui pouvait faire ça ? Pourquoi moi ? À côté de nous, un sac à langer bien rempli, comme s’il avait été préparé avec soin pour un long voyage.
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