Chaque semaine, je trouvais des gants d’enfants sur la tombe de mon père. Un jour, j’y ai rencontré un adolescent.

Ce jour-là, je suis venue plus tôt, déterminée à lever le mystère. C’est alors que je l’ai vu : un adolescent frêle, tenant une paire de gants violets serrée contre lui.

Hésitant, il s’est approché et s’est présenté : Lucas. Avec une douceur timide, il m’a raconté son histoire… et celle de mon père.

Deux ans plus tôt, en plein hiver, mon père lui avait donné une paire de mes anciens gants d’enfant. Puis, semaine après semaine, il lui avait appris à tricoter, lui transmettant patience, savoir-faire et bienveillance.

Le dernier cadeau de mon père

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