Chaque semaine, je trouvais des gants d’enfants sur la tombe de mon père. Un jour, j’y ai rencontré un adolescent.

Un mois s’était écoulé depuis que mon père nous avait quittés, après une vie marquée par le travail et les sacrifices silencieux. Chaque semaine, je venais me recueillir, luttant contre le vent d’automne et la morsure du souvenir. Et à chaque fois, une nouvelle paire de petits gants m’attendait sur sa tombe.

Rouges, bleus, verts… Chaque paire semblait murmurer une histoire que je ne comprenais pas encore. Qui déposait ces gants, et pourquoi ?

Trois années de fierté, trois années de silence

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